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Mein Name ist Joan Ramón Prats. Ich bin 59 Jahre alt und wurde 1966 in San Antonio de Portmany auf Ibiza geboren.
San Antonio war ein Dorf. Ein richtiges Dorf. Eine Bucht, die nach Westen ausgerichtet war, wo die Sonne jeden Abend im Meer versank. Wir Kinder spielten am Strand, fuhren Fahrrad und segelten in der Schule. Basketball spielten wir auch, aber Segeln war noch besser.
Jeder kannte jeden. So war San Antonio.
Bevor alles begann
Es gab Fischerei. Kleine Läden. Familien, die schon seit Generationen hier lebten. Auch Tourismus gab es, aber er dominierte uns nicht. Er war Teil des Lebens, aber nicht das Ganze.
In den Achtzigern änderte sich das. Die Reiseveranstalter kamen. Die Engländer kamen. San Antonio wurde berühmt. Zu berühmt.
Aber vorher – bevor es gut war.
Die Nachtclubs
Als ich älter wurde, begannen mich die Dinge zu interessieren, die Teenager interessieren. Mädchen. Motorräder. Rock'n'Roll.
San Antonio hatte Clubs mit Livemusik. La Reja. El Sum Sum. Joe Spoons. El Refugio. Gute Restaurants. Ein wunderschönes Nachtleben, ganz anders als später, wo es so hässlich wurde.
Tagsüber lockten die Strände. Man konnte kilometerweit Rad fahren und entdeckte immer wieder neue Buchten. Richtung Norden wurde es bergig. Dort stand die Casa Payesa meiner Eltern, ein altes Bauernhaus, das der Familie gehört hatte.
Im Winter veranstalteten wir dort Turradas – Grillfeste über offenem Feuer. Die ganze Familie. Meine Eltern, meine drei Geschwister, Onkel, Tanten, Cousins. Große Familien trafen sich an den Wochenenden. Das machen die Leute heute noch, aber damals war es anders. Mehr Menschen. Mehr Zusammengehörigkeit.
Im Sommer besuchten wir einen alten Wachturm zwischen Cala Bassa und Cala Conta. Von dort aus angelte ich zwischen den Felsen. Wir schwammen. Das Meer war immer da.
Die Motorräder
Auf Ibiza gibt es eine Motorradtradition. Tief verwurzelt. Schon als Kinder mochten wir alle Motorräder – das ist ganz normal. Aber hier hat sie sich gehalten.
Ich fuhr zuerst spanische Maschinen. Eine Puch Vinicross. Eine Puch Cobra. Später, viel später, kam die Harley-Davidson. Sie verkörpert die Essenz der alten Motorräder. Der V2-Motor mit 45 Grad Zylinderwinkel. Charakter. Authentizität.
In den Achtzigern gab es in San Antonio eine fantastische Motorrad- und Rockszene. Wir fuhren ohne Helm zu Konzerten in Las Dalias. Ohne Versicherung. Es war nicht verboten. Es war eine Zeit, in der alles einfacher war. Und wir waren weniger.
Das gefälschte Hard Rock Café
In San Antonio gab es ein Hard Rock Café. Natürlich war es eine Kopie – ein Südafrikaner und ein Norweger namens Steiner hatten es eröffnet. Aber damals fielen Kopien nicht auf. Die Welt war noch nicht so vernetzt.
In dieser Bar geschah etwas, das ich nie vergessen werde.
Robert Plant war auf Ibiza. Jimmy Page auch. Beide. Für ein Konzert im Heartbreak Hotel in Puerto de San Miguel.
Robert Plant habe ich einmal gesehen. Aber mit Jimmy Page – mit Jimmy Page saß ich am Tisch.
Er fragte mich, ob ich ihm etwas holen könnte. Ich ging kurz weg, kam zurück, und dann setzten wir uns zusammen. Wir tranken Bier und rauchten ein bisschen Marihuana.
Er war völlig normal. Kein Starallüren. Einfach ein Typ, der ein Bier trank.
Ich kann Folgendes sagen: Ich habe Bier getrunken und Geschichten mit einem der größten Gitarristen der Geschichte ausgetauscht. Jimmy Page. Im nachgebauten Hard Rock Café von San Antonio.
Robert Plant besaß später ein Haus in Cala San Vicente. Ein Freund von mir kannte ihn. Auch Jimmy Page – sein Haus wurde vermutlich von seinen Kindern übernommen oder verkauft. Ich weiß es nicht genau.
Aber diese Nacht werde ich nie vergessen.
Was übrig bleibt
Ich arbeite mit meinen Brüdern in einer Ferretería. Meine Frau betreibt hier in Atzaró einen kleinen Laden. Dieses Restaurant gibt es seit 1972. Seit über fünfzig Jahren.
Es ist ein Familienbetrieb. Kein Strandclub, der nur auf Profit aus ist. Hier kann man mit Menschen in Kontakt treten. Persönlich. So war Ibiza schon immer.
Wir sind nichts Besonderes. Wir haben einfach nur überlebt. Mehr können wir nicht tun: überleben und weitermachen.
Ich sammle amerikanische Nummernschilder. Ungefähr 700 Stück. Die meisten kaufe ich auf eBay, indem ich einzeln biete. Manchmal finde ich sie auch in den USA, wo ich einmal im Jahr bin.
Mein Lieblingsstück? Ein Nummernschild aus Kalifornien. 1934. Komplett verrostet, als ich es fand. Auf einem Flohmarkt in Pennsylvania. Der Verkäufer sagte: „Gib mir einen Dollar.“ Einen Dollar.
Ein 92 Jahre altes Nummernschild. Für einen Dollar.
In Spanien kann man kein Nummernschild für einen Euro kaufen.
Ich besitze auch einen Cadillac. Baujahr 1963. Cabriolet. Er steht abgedeckt in der Garage.
Manche Dinge behält man. Manche Dinge lässt man los. Und manche Dinge – wie die Nacht mit Jimmy Page – trägt man einfach mit sich.
Joan Ramón Prats, 59, wurde in San Antonio de Portmany geboren und lebt dort seither. Er arbeitet im Familienbetrieb, sammelt amerikanische Nummernschilder und fährt eine Harley-Davidson. Dieses Gespräch fand in Atzaró statt, wo seine Frau einen kleinen Laden in einem Restaurant betreibt, das noch aus der Zeit des Massentourismus stammt.
